Encuentro de
Poetas Colombianas

Las palabras se turban

—Claudia Cecilia Trujillo—

las palabras se turban frente a lo sagrado
no resisten el fulgor de su rostro que lastima
el ímpetu de su mirada
que desnuda y despoja

tiemblan entre su aliento
balbuceando cosas inocentes
y lejanas

tímidas
se borran en el vacío de sí mismas

y en el horror que inspira
lo que no se comprende
ahogan su orgullo

* * *

La ciega i

—Leidy Yaneth Vásquez R.—

Si algo conozco es esta habitación de noches cerradas.
Con las bocas de mis dedos la recorro con sed.

En esta habitación que es un círculo
tengo la seguridad de haber encontrado la grieta
donde rumiaban las horas.

La mayor parte del día estoy sola y sin embargo
con frecuencia vienen las voces y la respiración
de mis hombres.

Si fueran dioses solo me dejarían el miedo de su nombre que no extraño.
Pero son sus huesos los que palpo con un hambre antigua,
la renuncia de su carne y el olor que los instala en la memoria.

Dispongo de una sucesión de náuseas,
de ellas viene esta extraña simpatía por el retorno,
la confianza en la repetición de las llegadas
de hombres simples con cifras prohibidas en sus bocas;
de ellas son mis silencios y todas las ciudades derruidas.

Lo veo todo desde mi ceguera imperfecta:
¡El que me desprecia ha tallado países secretos en mis ojos!

* * *

Ese puente no existe

—Laura Camila López—

Nube. Sombra. Capullo. Búho.
Esta noche todo arde
como el día, reflejo de dunas hacia el Seol.

La nostalgia ha cubierto
la insondable cascada.
Agua para filtrar y rehuir
al oscuro manto que se asoma.

Somos
átomos
som no lien tos
visitando como colibríes
la muralla.

Tac-to de relojes
precipitados
en la estupefacción
que no palpita.

Incertidumbre.

Tejido de alas y de vahos
no surcados.

La ventana y la música cómplice
no alcanzan.

Dibujado está el fragmento
de unicornio sin compás.

Todavía una luciérnaga todavía
la incandescencia de este tango
el murmullo de este blues
conspiración.

Daltónica de tu olor
Vuelvo a la isla
mutando.

* * *

Antígona

—Gloria María Bustamante M.—

Dedicado a las mujeres que
aún buscan a sus muertos.

Hay esposos,
hay hijos,
hay padres,
por enterrar.

Creonte el rey que conduce la barca infernal
quiere que sus cuerpos sean abandonados
y se borren sus nombres
y no se reconozca en ellos
su maldad y su miedo.

Insepultos,
sin rezos,
sin llanto femenino que les consuele del hielo,
sin flores que cicatricen este cementerio eterno,
sin sueño que no se duerma para velar el entierro.

¿Antígona qué reclamas?
¿unos huesos viejos?
¿un rostro irreconocible?
¿unos pasos que se fueron?

Reclamo:
una verdad hecha cuerpo,
un despojado horror,
una lágrima mía que caiga en ellos,
un entierro de espera ensordecida en silencio,
un baúl de recuerdos,
un huésped lejano y quedo,
un silbido de ausencias.

Un hombre que vuelva yerto
pero que vuelva conmigo
que necesito abrazar sus restos
que necesito la vida que a mí me sobra
sobre su cadáver negro.

Que venga
que venga
mi esposo-hijo
mi padre-mi yerno
que yo le doy una cava justa
un vestido nuevo
una cometa de flores
que lo eleve por los cielos,
un fuego, una ceniza
que le recuerde que es viento
para que vuele lejos
y viva libre por fin
en mi cementerio interno.