Vestigios

Gloria a los que fugaron del mundo atrabiliario
y otra región habitan, cualquiera sea su nombre;
gloria mejor a aquellos que fueron a la muerte:

que ya no son los súbditos del inflexible horario
ni los siervos del lógico capricho de la suerte,
y —acaso— ni vestigios guardan de lo que es hombre!

León de Greiff

Te encontré por casualidad
mientras husmeaba curiosamente
por entre las dunas invisibles
de caminos infinitos.

Te me mostraste imposible,
divina, celestial, inalcanzable.
Te presentaste como un oasis
ante mis sedientos labios,
increíble ante mi atónita vista,
irreal para mi etérea piel…

La imaginación toma lentamente el poder,
el Sol que yace dentro de mi cuerpo
calienta los pasos heridos,
mi respiración se funde con el viento
y me lleva suavemente en sueños
al templo de tu cuerpo.

La muerte no llega, La muerte está,
habita en el estupor del silencio,
en la soledad del callejón, tras un árbol de pájaros dormidos.
La muerte no llega, siempre está,
recostada en el sofá de los desahuciados,
en el cuarto de los abandonados,
en la ventana de la incertidumbre.

La muerte no llega, sólo escribe a mi lado.

Los dioses pusieron en mi pecho
un corazón volcánico con su constante ebullición de cristal incandescente
y sus ríos de fuego que fluyen ferozmente.
¿A quién se le ocurrió que pudiera yo amar
como un valle quieto y frío? Nadie vuelve ileso de besar una erupción
de roca ardiente, nadie es tan veloz como para ver de cerca el magma
y no perder la piel en medio de la huida.

¿Quién pudo creer que amar mi atrocidad le traería calma?
Tan culpable la luciérnaga que se acerca al fuego,
como la llama que la engulle.

El equilibrista nos engaña
Tiene en su alma una pértiga de pájaros
un cordón umbilical
La vida
La muerte

En sus manos
la crucifixión

Un punto de fuga
que desnuda el tiempo sobre la cuerda.

Buscar una nueva forma del origen
Vaciar lo que sobra
Para sondear esa vía
Inalcanzable de los ojos
Por ese quiebro emocional
En pequeños círculos
Se abre una brecha del pasado
Donde lo más alto del acantilado
Desfigura rostros.

Quizá, solo quizá sea la lumbre que se niega a ser apagada
la llaga que no sabe sangrar por sí misma
el puñal sostenido con la misma mano

apuntando

siempre a la misma dirección
a la izquierda del esternón.
Quizá, solo quizá sea la penuria fuerza para realizar el tajo,
la lágrima que se mesura y lacera las entrañas.
Quizá, solo quizá… sea el pericardio
que se aferra a un último soplo de vida.

Regálale a mi Eros
unas eternidades con el tuyo

Llegaré a tu puerta
Besaré la flor de fuego ahí
sobre el dintel
de la entrada

Proseguiré después hasta el jardín interior
y beberé las aguas de tu río
para luego
sin pudor
pasar al lado oscuro de la luna.

Prenda delicada de la mañana
Susurro de agua fresca
Que al musgo recién nacido
discreta,
tierna acaricia.

Mañana moriré.
Lo predijo la invisible mujer de mi cabeza.
Me gusta la idea,
es inesperada.
Tal vez,
me esperen la paz o el infierno
los ángeles o los demonios.
Lo que importa,
es que la compañía cambiará.
Otros serán cansancio y somnolencia
otros, los que martillen mi cabeza
los que juzguen mi corazón.
Me arriesgaré,
en el cielo nunca estuve,
y bueno será cambiar de infierno.

El volcán pide que me quite el arnés,
que me arroje en su fuego.

Rasgo el aire con mi cuerpo,
y bajo mis pies, él insiste en que caiga en su infierno.

Me balanceo, me balanceo…

Allí donde la montaña oscura se levanta
viejo dragón en rojos y ceniza

En ese país al sur forjado entre batallas
fundado en la locura del fuego y la sangre
hemos morado entonces bajo la larga noche
y los días que uno tras otro
—nunca fueron la vida.

(Fragmento, poema inédito)

Un día la vida acontece
y se teme al silencio del infinito
se camina y se nombra entre lo no sabido

Las huellas se convierten en lo único certero,
allí habita una luz que como una luciérnaga
prende y apaga

Eso, llamado incertidumbre
Enigma sagrado que nos reviste.